Se viene el verano
Y se nos hecha
Encima.
Es tiempo de cosecha,
Y este año es mala
Siembra.
Cosechamos reproches,
Indiferencia y distancia,
La lengua se llena
De ripios.
El calor es nuestro
Enemigo,
En el aire se escucha
La despedida,
Después de la cosecha,
Cogemos diferentes caminos.
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